BANDERA 

Bandera no es ése trapo d color 
sino el alma q estalla y no aguanta 
ésta vida d miseria y dolor. 
Es la acción del pueblo q se levanta 
contra la corrupción y el terror. 
Bandera es ése sentimiento d hermandad 
q te une en empatía con tus vecinos, 
es ése impulso d solidaridad 
con el prójimo q la está pasando mal. 
Las banderas verdaderas se crean con sangre 
d ésos ignotos patriotas d antaño 
q se inmolaron x nuestra libertad; 
q se sometieron al frío, la miseria, al hambre 
para dejarnos una sociedad soberana, 
q agonizaron mutilados en las batallas, 
q enlutaron sus familias x nuestra causa. 
Honrar la bandera no es cantar 'aurora' 
o taradear el himno en la tribuna; 
honrar la bandera es no votar vendepatrias 
ni ladrones, delincuentes y asesinos, 
aunqe mas no sea x respeto a aqellos 
q ofrendaron sus penurias x nosotros. 
Honrar la bandera es cambiar d una vez 
asesinos uniformados x milicias populares 
q implanten la dictadura d la justicia y el amor,
sin lugar para los parásitos cancerígenos 
q tienen x dios al dinero. 

(4/9/25 - 19:40)

 PROGRES FACHOPROGRES

¿Cómo hacen los pseudo progres, 
ésos peronistas d 'izqierda' (según ellos); 
los socialistas d claustro y escritorio 
para coordinar en sus cerebros 
las incoherencias q defienden?. 
Broncan xq una vieja d clase mierda 
con un tiesto d menta en el balcón 
se crea par d los terratenientes d la Rural, 
q defienda a los delincuentes oligarcas 
q destruyen el país d sus propios nietos 
condenados a un futuro d parias miserables. 
Ésa clase mierda arribista y ventajera 
q mientras tenga un curro para afanar 
para sus antojos e ínfulas sociales 
se cagan hasta en su propia sangre. 
¿Pero éstos progres no hacen lo mismo?, 
anatemizan las palabras d Sarmiento 
d hace dos siglos en tierra devastada 
y una sociedad animalizada y sin ley; 
y ensalzan al ''patriota'' 
Juan Manuel d Rosas... 
el q hizo la Campaña al Desierto 
para exterminar ranqeles, puelches, 
comechingones, huarpes, pehuenches...
¡Fue Rosas!, no fue Sarmiento. 
Defienden a un estanciero oligarca, 
el primer gobernante criollo d América 
q creó una banda paramilitar Oficial 
para secuestrar, torturar y asesinar 
a todo opositor d su tiranía entreguista, 
luego d robarle sus bienes como botín 
d su soldadesca criminal y lumpen.
Reivindican a Rosas x 'defender' la patria, 
al q permitió a los tránsfugas ingleses 
instalar saladeros y mataderos ilegales 
en las costas d Ensenada... sin aduana, 
a cambio d su 'protección' y sociedad. 
X éso reivindican la 'vuelta d Obligado' 
-igual q los fachos nazionalistas- 
q panegirizan ésa puesta en escena 
d una defensa q no fue d la patria, 
sino d sus choreos aduaneros 
a las mercancías provinciales.  
Reivindican a Rosas el terrateniente 
monopolista d los saladeros legales, 
q financió todas las traiciones a Artigas; 
q hizo causa común con los unitarios 
para combatir al Protector d los Pueblos Libres 
q qería repartir la tierra entre los pobres, 
tierras d ganaderos terratenientes. 
Y así pagó la traición d Estanislao López 
con 25 mil reses d su ganado propio; 
y la del voluble Francisco Ramírez 
con un convoy d armas y municiones 
con la logística d sus amados socios piratas. 
¡y odian a Videla, alma gemela d Rosas!.
Progres q reivindican a delincuentes 
como el infame y descardo Dorrego, 
castigado x Belgrano y San Martín 
en su vergonzoso paso inoperante 
x el Ejército del Norte, del q desertó 
para volver a intrigar en Buenos Aires 
a favor d los dueños d las tierras: los federales. 
El q fue enviado a Montevideo 
a sostener el sitio contra de Elío, 
pero emulando al indigno Sarratea 
se 'olvidó' d la libertad d la patria 
y se dedicó a perseguir a su odiado Artigas; 
el q tuvo q huir a Estados Unidos 
tras la bravuconada d Gamonal 
para escapar d la venganza d Rosas, 
y allá tuvo q escapar d la justicia 
con captura pedida x estafas 
mientras Lavalle luchaba en los Andes. 
Progres q reivindican inexplicablemente  
al q se escapó d noche disfrazado 
bajo las faldas del cónsul inglés 
a refugiarse en un barco pirata 
para protegerse d los patriotas; 
retribución x los favores cipayos 
d eximir d cualqier impuesto 
a 'los súbditos d su majestad británica'. 
Así se fue a morir en su amada Inglaterra. 
Reivindican al q cerró escuelas y colegios 
para darle es presupuesto a sus matones 
d La mazorca y a Oribe 'el degollador carnicero'. 
No pueden explicar ésto. Prefieren gritar 
los mismos slogans patrioteros del fascismo. 
Y odian a Sarmiento... 
el q soñaba desarrollo y civilización, 
y lo juzgan con la mentalidad d hoy 
x lo q escribió hace dos siglos, 
olvidando q las hordas montoneras 
d lúmpenes  al servicio d un patrón 
q les aseguraba la impunidad 
d los saqeos y las violaciones, 
patrones q eran 'caudillos' federales, 
usurpadores d las tierras ancestrales 
d aborígenes y campesinos miserables. 
Odian a Sarmiento y vivan a Perón, 
el único presidente sarmientino d la historia, 
el q cumplió los sueños del sanjuanino; 
desarrollos regionales, educación universal, 
industrias, ciencias, y protección animal 
y una tierra abierta a todo trabajador... 
siempre q sea caucásico europeo. 
Y siguen cerrando su mente tercamente 
a explicar ésta explosivas contradicciones, 
x éso siguen siendo furgón d cola 
del fascismo peronista y votaron a Luder, 
a Menem, a Kristina, a Scioli, a Alberto, a Massa... 

(1/9/25 - 19h) 
 NATURALEZA MUERTA 

La vida es un rito satánico 
y nosotros somos el holocausto, 
pero también el oficiante. 
Aniqilamos a nuestros semejantes 
con las dagas del rencor, 
d la traición, d la perfidia. 
No es el demonio qien pide sangre 
sino nuestra propia naturaleza, 
efecto primario d la inteligencia. 
No es dios el q descarga su ira 
sino el parásito 
q vive del transpirarse ajeno. 
No es la biblia un libro sagrado 
sino un manual para fanáticos, 
xq es nuestra  ontogénesis 
el nacer felices ignorantes 
y convertirnos en malditos necios. 

(20/6/2006 - 16:21)   
¿AGRAVIO? 
                         (a Francisco Maldonado da Silva) 

Donde termina la sordera d dios 
comienza la imbecilidad d los hombres, 
xq dicen q el cielo no espera 
y qiere su cosecha d muertes frescas. 
El diablo celebra en su hoguera 
ésta humana devoción x la barbarie. 
Una orgía d Papas se masturba 
sobre un milenio d sangre oxidada 
q emana d las sórdidas catacumbas 
d la amorosa inqisición cristiana, 
y ¿qién puede creer q ya no existe mas 
cuando sigue apoyando cada golpe asesino? 
Millones se ofenderán con éstas palabras, 
gobiernos y prelados gritarán "blasfemia", 
pero ¿alguno d ellos desagravió a da Silva, 
y elevó una oración d perdón sincera?
Si ni siqiera saben d qién estoy hablando 
xq éstas instituciones vicarias y castrenses 
reclutan parásitos x un sueldo asegurado. 
Mientras mueren niños desnutridos, 
ni hay presupuesto para escuelas y hospitales, 
ellos siempre cobran, d los impuestos q pagamos, 
cada uno un salario obsceno d impunidad
q eqivale al d trescientos subsidiados. 

Francisco Maldonado da Silva: su nombre verdadero era Eliahú Hanazir, médico nacido en Ibatín (actual Tucumán) y ejecuado x la inqisición en 1639 x el delito d ''judaizante'' es decir q en su casa ejercía su verdadera religión. Murió en la hoguera d la Inqisición d Lima.
(29/3/2005 - 16:43)



 
ARGENTINIDAD 

Suenan cascabeles, 
algún payaso se ha caído, 
pero es la odalisca con su ombligo 
ventreando entre los manteles. 
No es la feria d marzo 
ni el cumpleaños d un presidente. 
Qizás sea algùn ex combatiente 
q está sin trabajo y anda descalzo; 
tampoco es el incensario del cura 
espantando a los ángeles d dios, 
ni es el timbre d una voz 
ahogada d tanta locura. 
Qizás sea la birome q firmó el indulto 
tratando d cagar su tinta podrida; 
o la mano democráticamente genocida 
q no merece mas palabras q el insulto. 
Tal vez las campanillas rosas y violetas 
tintineen así su resucitada vuelta 
y los 'huevitos d gallo' camino a la escuela 
con su voz d potrero casi obsoleta. 
O será el llanto herrumbroso d las campanas 
d las estaciones d trenes vacías, 
d cuando el país era grande y crecía, 
antes q lo regalaran a la rapiña privada. 
Suenan los cascabeles un penoso qejido 
en medio d un silencio q me derrumba, 
¿es q será algún escrache d ultratumba 
q están ajusticiando los desaparecidos?. 
Suenen cascabeles y hagan mucho ruido, 
atormenten los cuarteles q son los enemigos, 
y al vallado Congreso repleto d bandidos 
y aunqe la verdad sea triste 
la 'argentinidad' ya no existe; 
somos pocos los q qedamos vivos. 

(28/3/2005 - 18h)
 
ANTE TODO  

El mundo es una ventanilla d colectivo, 
una interminable sucesión d imágenes estridentes 
como una pantalla d televisión, 
una continuidad d violencia sin sentido, 
una magna obra d necificación  
para q un millón d idiotas 
se convenzan mutuamente contra un sabio; 
Para q se esclavicen en pos d consumir 
lo superfluo, lo vano, lo q no necesitan; 
para q olviden q es el sujeto el objetivo 
y q no hay peor miseria q carecer d dignidad; 
como nuestra Clase Mierda 
q vendió su alma al diablo 
x otro autoestereo y otro celular, 
puteando al piqetero q reclama su derecho, 
vivando a Blumberg, al ingeniero Santos, 
a Rico, a Patti y a Alsogaray. 
Educando a los niños en la muerte cotidiana 
con los Caballeros del Zodíaco y Mazinger, 
los Power Ranger y Dragon Ball; 
con Crónica TV y Canal 26 
acostumbrándolos al crimen como algo normal, 
y q para la justicia la vida del pobre nada vale 
anulando causa x artilugios procesales 
o cajoneando folios para q prescriban; 
y si no alcanza hay indulto y punto final. 
Con la iglesia criminalizando el aborto 
y bendiciendo las armas para las guerras, 
qebrando bancos y predicando golpes d estado. 
Y aún hay idiotas q creen 
q el vaticano se trata d religión. 
Pero no soy tan estúpido 
como para tener esperanzas 
d q al necio o al delincuente 
les interese la verdad; 
mucho menos si ella implica 
vivir d sí y honestamente. 
 No hay futuro si es q persiste 
lo q nos qiere pudrir la mente; 
si no exterminamos 
la raíz d la delincuencia: 
capitalismo, religión, 
estalinismo y burocracia; 
si no vemos a cada niño 
con los derechos d un anciano, 
si no vemos en cada etnia 
nada mas q a otro hermano; 
si no concedemos a los demás 
los mismos atributos q nos tomamos. 
No somos elegidos ni somos d barro, 
somos d carne q duele y sangramos. 
La vida es ante todo. 
La vida es sobre todo. 
La mía, la tuya y la d un gusano. 

(28/3/2005 - 14:35)

CÍRCULO VICIOSO 

Hace veintinueve años 
fue mi patria asesinada 
x una mafia uniformada 
q nos transformó en rebaño. 

Es la cíclica derrota 
d los bravos idealistas 
q con inocencia comunista 
enfrenta a los patotas 

d sicarios q se arrastran 
sin pudor ni valentía, 
deshonrando bien su hombría 
x unas monedas d rastra. 

Los q idolatran al Imperio 
con la palabra 'patria' en la boca; 
Videla, Uriburu, Rosas y Roca, 
bajo el cristiano ministerio 

con delincuentes como Basseoto, 
von Wernich o Juan Pablo segundo, 
predicadores d un culto inmundo; 
d la torturadora cruz devotos, 

Qizás mucho tiempo no pase 
para q un nuevo catecismo 
ponga a la picana en su ecumenismo 
como símbolo q la reemplace. 

Ganaron otra vez los asesinos. 
Perdieron los q el mundo qerían 
q fuese un lugar d paz y alegría. 
Ganaron los mercenarios cretinos. 

Siempre se repite nuestra historia, 
hoy los militares, ayer los federales, 
los q defienden las transnacionales; 
y un pueblo cobarde y sin memoria. 

¡Ay! Argentina, tu poco heroísmo 
son actos aislados d lúcidos chicos, 
mas la cobardía d tus milicos 
se cuenta x toneladas d entreguismo. 

(24/3/2005 - 21:10)
  
    

 CIUDAD NOCTURNA 


Llegan los barcos al puerto 
con sus vejigas cargadas 
y la abstinencia d meses 
en soledad desterrada. 

Las estrellas titilan 
su purpurina plateada 
dejando al hombre contarlas 
para extraviar su mirada. 

La ciudad olvidada 
despierta su mala entraña 
y un ulular d patrullas 
aulla en la madrugada. 

La pasarela d putas y travas 
exhibe sus siliconas 
eligiendo en su anzuelo d sobras 
qé coche hoy habrá d violarlas. 

y esqivando a los cartoneros 
q tragan sus cenas 
d la basura rancia 
entre su carga d papeles y latas. 

Putean los autos importados 
x una fellatio barata 
q ésos padres d familia buscan 
antes d la misa diaria. 

(10/3/2005 - 13:10)
 VARIACIÓN DEL ESPANTO 

Se abate el odio del imperio 
sobre los pueblos inocentes 
con un salvajismo indecente 
q nadie osa tomar en serio. 

Toneladas d dinamita 
caen sobre pastores d oveja, 
ningún gobierno alza su qeja 
ni la democracia se irrita. 

Ser genocida es un 'diploma' 
q asegura el triunfo en la elección 
d una sociedad sin razón 
q en el crimen se envalentona. 

Pero lejos d ésa gravedad 
x ser impotente testigo, 
vuelco mi espanto en mis amigos 
a los q mi alma ama d verdad. 

pensando en el cruel desatino 
d otras amistades tronchadas 
x la avidez desmesurada 
del capitalismo asesino. 

¡Ruégote dios q los bendigas! 
no los abandones como a Irak, 
y q a los criminales d frac 
en tu justicia los maldigas. 

(5/11/2004 - 16:57)     

 ¡AMIGOS; POETAS! 


I-
Amigos, 
no vengo a decirles q los qiero 
xq éso ya lo saben; 
vengo a rogarles q cultiven sueños 
para mundos memorables; 
q a pesar d dios, 
el capitalismo y las religiones 
aún es rico el pobre 
cuando sueña en amistad; 
no con la inocencia del niño, 
egoísta y despiadada, 
sino con la vocación del adulto 
q se impulsa en una caricia, 
en una sonrisa, en el trino siestero 
d una calandria o una brisa d fresias. 
Les pido q siembren soles 
en las ideas d los amores 
y q enfaticen la conciencia 
d ésta única vida 
en ésta única existencia, 
para q tan sólo -apenas, casi nada- 
se puedan un día cumplir 
los seis últimos mandamientos.

II- 
Amigos míos, d las generaciones idas, 
y d los milenios q vendrán, 
tan qeridos y amados 
como los del presente fugaz, 
caminen con cuidado cuando vuelen, 
xq abajo están nuestras cabezas 
y las heridas en lo vivo siempre duelen, 
x éso se retuerce la lombriz, 
x éso chilla la ballena, 
x éso llora su leche la higuera.
Descuiden q al profeta Eliseo 
los cristianos lo llamen Jesús 
y lo hagan hijo del cielo; 
pero guarden el fiel testamento 
d éste mundo q no qeremos, 
¡éste!, degenerado, de los empresarios 
q nos convierten en subhumanos. 
Aqí hay una patagonia 
como seis países d Europa 
y tres millonarios deciden 
q la habiten el viento y las rocas; 
al norte hay un Amazonas 
y al este hay un África entera 
donde mueren millones d personas 
d un hambre cobriza y negra. 

III- 
Amigos d todos los tiempos, 
poetas con todo el cuerpo; 
no llamen poeta al q hace versos 
sino al q le duele el dolor ajeno 
xq en él va la estrella del Templo 
fulgurando un mesías verdadero 
q, qizás, no hable para la barricada 
ni sea un galán ario d Hollywood 
ni gane un concurso d Miss Universo. 
A ellos dejo mis besos y versos 
y mi deseo d una sociedad q piense, 
si no, d nada vale la buena gente 
xq el Reino Divino noes obra d un elegido, 
es , ni mas ni menos 
q la hermandad d todo los seres 
en los buenos sentimientos. 

IV- 
Hermanos poetas 
d la edad sin tiempo. 
Caminen las veredas 
del Vacío Opulento 
xq la soledad es siempre 
la mejor compañera, 
la q nos muestra en secreto 
errores y aciertos, 
la q alisa las sábanas 
y asienta la almohada, 
y da sabor d delicia 
a la sopa d agua. 
Nos canta al oído atávicas nanas 
q hablan d barro y esencia humana. 
Sólo los cobardes se niegan a escucharla; 
ella es condición universal, 
a todos les habla 
con voz sin estridencia 
tejiendo las palabras, 
está allí cuando esperamos 
... o cuando regresamos. 

V -
Amigos míos 
d la eternidad desmadejada, 
vuestro silencio aturde d ausencia  mi voz 
q erige para ustedes 
como altar mi corazón; 
para heredarles un escudo 
d lúcidas esperanzas 
y una balaustrada d poemas 
q resguarden la escalera 
d las utopías tan cercanas 
x las q todos claman 
y nadie qiere creer. 

(1/9/2004 - 18:25)
NO IDENTIFICABLE  

Se vegeta enredado 
en la ceniza d las estructuras 
con impresiones siempre vagas 
d cuanto es la realidad 
d lo q nos rodea. 
Una caricia 
o un simple frotamiento d madores 
o la cruenta colisión 
d los deseos insuperables. 
¿Qé es? ni el desecho 
d lo inalcanzable 
envuelto en voluptuosidades dispersantes. 
Todo un universo  q se desliza 
entre falsas opciones d plenitud; 
un poder, impreso 
en un rectángulo venenoso 
nacido de la sangrienta apropiación 
d lo q nunca será suyo, 
xq ésta es la forma criminal 
en q los espíritus mas bajos 
disfrazan su absurda incompetencia 
para convertir en oro 
su propia identidad. 

(17/8/2004 - 13:32)

        
 PIENSO EN MIS AMIGOS 

Tuve amigos q nunca me esperaron 
y fueron todo lo q yo qería amar, 
sus voces eran mis latidos 
y sus presencias bellas las formas d mi alma. 
Por sus ojos yo soñaba cosmos rebullentes, 
x sus manos yo creaba innumerables razas; 
ahora están tan lejos, tan lejos d mis dramas, 
q pienso en dios ¡qé solo está sin su humanidad!
Los proyectos inconclusos ya no me reclaman, 
los ideales puros ya no me hablan mas, 
¡qé ciego y mudo me he qedado! 
¡qé absurdo espectro en el espejo se ríe d mi mal! 
El tiempo es un reloj q atrasa 
con su impotencia inmóvil en trágico tictac; 
y pienso en dios ¡qé solo se hundió en la eternidad! 
Tuve amigos q me han dado todo, 
y aunqe nunca lo supieron me hicieron respirar; 
sus perfumes eran aire en mis pulmones, 
sus palabras las plegarias q a veces suelo orar. 
Y pienso en dios ¡qé triste está en su edén d soledad! 

(18/7/2004 - 4h)
 POLO OBRERO 

Voy caminando x las veredas celestes 
leyendo los signos d antiguas pisadas, 
me cruzo con jóvenes y adolescentes 
d cuerpos sanos pero con huecas miradas; 
cargan sobre sí un agotado presente 
y acaso si vean tan poco futuro. 
Arrastran sus sombras deliberadamente 
-la herencia atroz d los años impuros- 
se citan a oscuras muy d madrugada 
en las negras esqinas d sórdidas plazas 
para su homilía d droga y marihuana; 
y entre vómitos y mierda duermen su esperanza. 
Buscan refugio en ésa inmensa nada... 
no x transgresión y ya sin fantasías, 
q les heredó la sociedad privatizada 
x un capitalismo corrupto en agonía. 
Voy caminando x las veredas celestes, 
d mi hermoso pueblo qedan sólo andrajos, 
restos d cartones y un subsistir demente; 
diez countries con mansiones x mil barrios bajos. 
No qedan compañeros, tan sólo hay alcahuetes; 
no qeda mas poesía ni bucólicos potreros, 
sólo hay basurales q dictan vida y muerte 
y la esperanza d un futuro en el Polo Obrero. 

(17/7/2004 -  19:25)


 CEMENTERIO PRIVADO 


No hay tonos ni matices ni deslizamientos. 
No hay cosa q esté viva, 
todo yace en perpetua agonía. 
Porqe aún hay remedos d hombres 
q acumulan sus tesoros a costa d otras vidas. 
Todo es qietud d tumba intemporal, 
d agotada voluntad. 
Matadero y Cementerio, es éste reino capital. 
Sólo los sepultureros se pasean en manadas, 
con sus pieles azules, sus cabezas rapadas, 
reprimiendo los estertores 
d los tibios cuerpos inmolados. 
No hay cromatismo; no hay estesia; no hay sonido 
q figure a Libertad en el reino criminal del dinero. 

(8/7/2004 - 16:30)
ENEMA 

El mar embravecido frente a mí 
ruge los nombres doloridos 
d los náufragos del bien; 
la miseria como un monje mendigo 
con su mugriento albornoz raído, 
repta su desdentada ignorancia 
riéndose a carcajadas d los desaparecidos 
y arrastra d plato en plato 
x éstas calles d bala y barro, 
la sucia enema d sus entrañas: 
"justicia", "legalidad" y "democracia". 

(24/7/2003 - 16h)

 
PRESENTIMIENTO

Un leve fragor en la foresta; 
un resplandor tibio y peqeñito; 
el zumbido tenaz d un mosqito 
y una sensación turbia y molesta. 

Va entre flores danzando la abeja, 
entre los juncos saltan los sapos, 
¡ésto es el edén! pienso y me escapo 
huyendo del temor q me aqeja. 

Siento en el aire una vil vibración 
q viste d luto el escenario, 
y es xq hay un venal empresario 
saboreando su nueva corrupción 
so pretexto d empleo y construcción 
esclavizando a sus operarios.

(13/3/2003 - 22:50)



 
POETAS DEL MUNDO 

Poetas del mundo ¡Uníos! 
para liberar la palabra 
en un discurso q las abra 
a nuestro gran desafío. 

Alejándolas  del poder 
q las corrompe d oro 
y las procesa en sus foros 
para q no puedan arder. 

Hagámoslas subversivas 
para q a lomos del viento 
rompan la edad d los tiempos 
y todos vean q están vivas. 

Para q no alaben mas reyes 
sobre vientres hambrientos 
d niños y regimientos 
q mueren x injustas leyes. 

Para q despierten conciencias 
q abran las ventanas 
d la nueva, pura, mañana 
a la nueva y poética ciencia. 

Para q entienda al reír 
q sólo dios es el hombre, 
q vida será nuestro nombre 
y se duela d todo sufrir. 

Poetas del mundo ¡Uníos! 
para clausurar la mentira. 
Hagamos aullar la ira 
q derrumbe éste frío. 

(13/3/2003 - 0:10)

 
 VA MI CABEZA

Voy con mi cabeza  
pensando idioteces 
mientras a mi lado 
los niños mueren, 
también los jubilados 
y a todos nos reprimen. 

Voy con mi cabeza 
intentando ser un pibe, 
mientras a los reales 
los dejan sin futuro, 
los tienen sin trabajo 
para q roben y se droguen. 

Voy con mi cabeza 
buscando lo apacible 
mientras lo imposible 
se adueña d lo eterno; 
el terrorismo del gobierno 
y la bendición al asesino.

(11/3/2003 - 23:59)

  BANDERA  Bandera no es ése trapo d color  sino el alma q estalla y no aguanta  ésta vida d miseria y dolor.  Es la acción del pueblo q se ...